Kažu Hindusi, hladeći jaja u Gangesu, dok im patogene bakterije sade vinograde po skrotumu, da su jednog, ne baš neobičnog dana, mudraci koji su živjeli u borovoj šumi, ne shvaćajući tko je taj neki Šiva (valjda konfekcionar ili stilist) koji im soli pamet podno krošnja borova, naljutili se na njega, stvorili malog demona (nešto poput onog vica o klincu koji je od dreka htio napraviti policajca, ali nije imao dovoljno materijala), po čijoj je glavi Šiva počeo plesati od čega se svemir počeo tresti prijeteći da će se izrigati baš na Zemlju, a veliki komad neprožvakanog graha trešnjara ubit će baš te neznabošce mudrace.